Nachttisch

Aufgestützt, Holztisch ist tot
das Holz geschlagen,
gesägt, geleimt, gewachst.
Für mich alles das, damit ich,
nachts, mich stützen kann,
aufstützen kann beim Lesen.

Aber ich lese doch gar nicht, ich
schreibe über die Welt,
so wollte ich und schreibe doch nur über
den Tisch, den toten.

Und der Wald draußen?
Müßte ich über ihn schreiben, der im Dunkeln,
sicherlich romantischer, nebliger, feuchter und lebendiger ist
als dieser Tisch, Totentisch,
auf den ich mich stütze,
um schreiben zu können.

Braun gemasert, Eiche dunkel,
geölt, Glasränder von einem Rotweinabend,
Lautsprecher, Telefon, Monitor, Wlan-Box.
Ist alles kein Wald, ist alles Tod,
ein Friedhof eigentlich.
Und ein toter Baum, ein geschlagener Baum
stützt mich und kann doch
meinen sinkenden Kopf nicht halten.
Nachttisch ist tot, friedlicher Friedhof,
untaglicher Gegenwald.
Ich starre nicht in die Nacht, nicht
in den Wald, nicht
in die Welt.
Nur
auf ihn.

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