Kartenraum

Grünblau leuchtet der Atlantik,
neonröhrenhell.
Jazzig fegt das Schlagzeug durch den Teppichraum.
Voll besetzt die schweren Sessel,
Konzertbesucher besprechen Cunard Singers,
die im Bordtheater künstelten.

Wir, vor dem dunklen Meerfenster,
nietengerahmt, aluminiumstolz,
von Raffhängen gerahmt,
lesen und schreiben,
daß die Nacht kommt,
glauben an "the only way to cross".

Unten raunen die Motoren,
kaum spürt man das Wimmern,
das Rotieren, das Gestosse
von Kolben und Turbinen.
Ein zitterndes Brummen bleibt
unter den Ledersohlen.

Der Kurs ist gesetzt,
immer nach Hause.
Nichts bleibt zu tun,
Vieles zu fürchten.
Eisberge, Stürme und Schiffsversagen,
was schlimmer:
eigenes Ungenügen.