Hängematte

Zwischen den Birken hängt sie,
Und schabt deren wehrlose Rinden.
Ich schaukle -
Was selten genug.
Hinein in den Abend,
zum Himmel!
(im Schutze des Blätterdachs).
Ein Buch neben mir eingeklemmt,
Weiß nicht wozu es da ist.
Leb ich doch eine Zeit,
Die sich selbst vertreibt
Und mir immer genug ist,
Im vergehenden Schwung.