Letztes Glas

"Suis pas une meuf organisee."
Erklärt sie ihm.
Und Kälte fällt ein,
obwohl die Laternen leuchten.
Muß Abschied nehmen
von Studierendenfragmenten.
Und Cafehaustischen
mit Kunststoffgeflecht
die Heimat sind und waren.
Was sein wird?
Eine Chlochardzukunft?
Ich friere und weiß es nicht.
Nur weiß ich,
daß ich Beobachter bin
und Abenteurer des Lebens
in dunklem Spiegel,
der Schmerzen löscht
als Theoria.
Und anders berauschend ist,
pas trop,
wie das letzte
vernünftige Bier.